Nuestro Vivir Es Una Sinfonía Inconclusa Aún
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Por Leopoldo de Quevedo y Monroy
Colombiano
Pienso en ti, en el que lloraba ayer, en el primo de allá, en la hermana o en mí cuando apenas empiezo a teclear estas imágenes de música. Me alcanzo a imaginar el desenfreno de Beethoven, sordo e inundado de corcheas y pentagramas en su cerebro. No le cabían en la partitura. Cuántas sinfonías no le habrán quedado en su aorta hinchada. Y su propia vida, sinfonía, terminó en forma de tragedia. Pero, al fin, como una verdadera obra maestra enhebrada de tal forma que hoy la leemos y la oímos una y mil veces.
Cantatas, rabietas, claros de luna, sopas de luz, matinatas en corceles, sonatas de colores como cuadros de Gaugin o de Renoir o de Van Gogh vagaron por sus neuronas. Artistas, genios - como él -, asesinos, inventores, literatos, poetas, contadores, artesanos, albañiles, todos escribimos a día a día notas blancas o negras, silencios, fusas o semicorcheas en el corto o largo macrograma de la vida personal.
Nada es casual. Todo acontecimiento en el mundo tiene su sonido, su timbre alto, con sordina, stacatto o lento. Y poco a poco vamos llenando la partitura con sudores o lágrimas, aplausos, fiestas y carreras. La interpreta alguna vez un bombo, otra vez la flauta dulce o la campana o la ronca tuba. Nada desentona. La sinfonía que cada uno escribe es la suya, irrepetible, solemne, triste, allegro con moto o ruidosa como una tempestad de rayos y ceniza. Cada uno toma en la mañana el instrumento que encuentra a mano o según tenga aire en sus pulmones.
Si va por la calle se echa al hombro el violín o la guitarra en la barriga. Si se sienta en el bus o el avión toca platillos blandos o escribe la letra de un aria o repasa el primer movimiento de la madrugada. En la fiesta toca la trompa o si está con su pareja la invita a bailar un minuet o un vals que tararean. En las comidas, en el trabajo, en la cama encuentra el hombre o la mujer el instrumento adecuado y la música propia para el descanso, la discusión o la floritura para la clase en la academia.
Y todo va quedando impreso, como en un mp4 o en un Ipad, la sinfonía va sonando radiante, cruenta o andante según el tono que dé el diapasón del individuo cada día. Si algún día sufre un accidente quien lleva la batuta o si cae enfermo en una clínica el concierto del día no se cancela o interrumpe. Sonarán cornos graves, con el brazo enyesado tomará la flauta traversa o con suaves toques cantará el timbal o se sostendrá un silencio negro o en verde cirujano.
Las sinfonías de Mozart, Haydn o de Beethoven o Tchaikovsky no siempre fueron lustrosas o festivas. Algunas sagradas, otras dedicadas a la guerra o a la alegría. Porque la vida no es toda color de azucena o de sabor a menta o de fresa. Alguna vez el hasta violín llora o el guitarrón rebuzna o la marimba llueve o la campana toca a muerto. No por eso la sinfonía dejará de serlo y quienes la escuchan no disfrutarán de ella.
Nuestra vida es un sinnúmero de ecos, sonidos extraños, estallidos de ayes y emociones, ronroneos, mugidos, truenos o murmurios de agua mansa. Cada uno de nosotros interpreta a diario la parte de una obra cumbre. Yo pienso que mi última nota la dará un con-trabajo en mi bemol menor.
20-12-10 8:16 a.m.
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