Seleccion De Poemas Para Los Amantes De La Poesía
TU VOZ ES VERBO
Montaña que sonríe, ópalo sumergido, cielo esmaltado,
transparencia de tus ojos,
voz que es la voz de mi voz, el sentir de un pueblo.
La palabra abriga la tierra, sucumbe al eco, renace y se hace verbo
inalcanzable esfera donde el tiempo se destiñe,
donde los ángeles como alambiques decantan tu hermosura.
Pactos de olvido, un olvido que enraizado atiza la bandera de tus sueños.
La palabra vuela sobre la tierra, levanta sus alas, llega hasta el cielo,
Desciende en átomos de viento, se enraíza en tu cuerpo, se hace verbo.
Más allá del dolor, el amor; mas allá de la elegía, la alegría.
Eres tierra de nadie, tierra de todos.
Una tierra que es continente;
tus ojos abiertos como glaucos sobre tu piel
cuando navegas sobre el vasto horizonte de mi América.
Huella sagrada de los ancestros, un sentir, un clamor, una vivencia:
Tu poetisa de mi América que en versos de luz nos das la vida.
Tu voz es el alabastro de la noche, el perfume embriagante,
Tu voz llega a la mina, al socavón, convertida en piedra
Te haces turbulencia, erupción de versos, almíbar de los mares,
tu voz es verbo
Si llego a morir antes del ocaso, del nirvana incorrupto de tus versos,
deja tu boca abierta, quiero en la eternidad beber,
Saciar el desierto del conocimiento;
Abrigarme con la luz de tus versos.
Tu tierra es mi tierra América, tus pasos bella poeta son los míos,
Volcán, fragante estampida de luceros;
Tu voz es la voz y el sentir de mi pueblo
Que en letras se hizo verbo
UNA LEYENDA VIAJA POR MI PIEL
Incapaz de compartir mí silencio,
multiplicando y exhalando mis angustias,
devorando palmo a palmo la realidad que me circunda;
buscando el último testigo, la ultima quimera,
solo de soledad me encuentro...
AMÉRICA
Me invade el miedo,
una avalancha de luciérnagas,
una cruzada de lamentos,
mi figura distante y alargada,
mis manos que tiemblan...
escribo sobre tu piel América,
espada de mis sueños.
Quiero ser río,
pero la sangre brota de la tierra,
como un crucifijo sobre mi cuerpo.
Escucho el sonido lúgubre de los muertos,
veo sus ojos abiertos,
la bayoneta en el pecho.
Quiero ser arado,
pero la tierra me salpica,
socavada, violada, asesinada;
surcos sembrados de minas.
Oro que no es oro en tu piel América.
Níquel que no es níquel en tus labios América.
Quiero ser Continente,
atravesar tus mares, surcar tus aguas,
a la rivera voy y encuentro la hoja desteñida,
la historia de mi pueblo que me habla
que me grita:
¡Tragedia, tragedia!
Escucho tu canto,
misterioso, arrinconado,
devastado por el fuego de los morteros.
Metralla en tu piel América.
Los rostros de los niños, su inocencia perturbada,
el miedo en sus ojos, me veo allí
distante, solitario, recostado contra el fango.
Soy la sombra de la historia,
la macabra sombra de nuestra América.
Soy la antorcha de tu voz,
el océano de tus cantos.
Escribo mientras mis manos se deslizan
por tu piel América
CONDENADA
Labios de fuego fragante,
oh palpitante augurio, cruz de espinas,
soledad que bebo en las mañanas,
has penetrado mis sombras,
deslindado mis caminos.
Has marcado la senda,
escarcha azul sobre mi piel.
Vertiendo en mí el signo incandescente de tu verbo,
el archipiélago naufragante de tu ayer
me has dejado volar sobre el horizonte
y en la oscuridad de mi piel condenada.
Celeste sueño donde vaga mi niebla,
la ansiedad del olvido es un grito,
mancillado otoño, panal crujiente de tus ojos.
Cierra tus labios en los míos,
duerme tus ojos en mis ojos;
claridad de tu piel a la mía condenada.
Desciende en mi tu voz,
intangible en mi sueño;
serpiente milenaria en tu cuerpo
quiero navegar, dejar que el remolino
de tus senos ahuyenten mi dolor
La tempestad se agita y
como un relámpago te viste de tibieza...
diurna, taciturna, volátil, fuego de noche dormida.
A mi piel ardiente te adhieres, a mi piel condenada,
a la tuya celeste, condenada la mía.
ACANTILADOS
Místicas y profundas son tus palabras,
anudadas de viento y poesía.
Son la fragancia exquisita que recorre mi cuerpo,
elixir de tus labios como las voces del tiempo.
Noche donde vengo a beber,
Noche que se propaga en el silencio que me invade:
¡Secreto!
Mi ilusión es tan palpable,
como lo son tus labios de fuego.
Tierra preciosa, amalgama que fluye en mi,
se adhiere a mi piel...
Exuberante misterio
del idioma de la luz:
¡Tentación!
Entre mis brazos eres un pájaro precipitándose
en los profundos acantilados.
Ahora, no logro sustraerme de ti,
y las palabras crecen húmedas y tristes;
enramada,
nube de verano sobre los almendros de mis dedos.
Gota de rocío que muere en mi piel,
que deseo beber mas se extingue,
inoculando una especie de veneno:
¡Soledad!
Devuélveme la lejanía,
siento la desolación espigarse en mi sangre.
Como una hoja marchita vas dejando una estela,
un sendero deshabitado.
Llega la noche
añejada de secretos y tu voz resuena en mi,
adherida como esta se repliega y hace erupción:
¡Vastedad!
Mi corazón esta atiborrado de tus palabras,
cortos relatos de memoria y olvido, carnaval de colores;
tinte de un fruto que madura y gravita.
Hospedero del tiempo que voy a morir sin comprender el por qué...
No logro sustraerme de ti, hacer un alto el camino.
Soy delfín atrapado en el eco de tus palabras,
en la hecatombe de tu piel,
en el eco de mi propio grito,
de mis propios deseos.
¡Desolación!
HOJAS SECAS
De cielos prohibidos me he vestido hoy,
bendigo el amor que me entregas,
la gratitud de tus besos.
Me duermo en la tarde de tus senos
aunque la muerte me acecha.
Eres la sonrisa perpetua,
la luz del amante,
un adiós sin palabras, sin rencores.
La transparencia nos enseña a vivir con todo
a morir sin nada...
De cielos prohibidos y de hojas secas.
¡Nada!
Las horas se conjugan con la noche,
tu piel es una esfera de tiempo,
todas las sombras,
la luna que se quiebra.
Oculto en tus labios la noche
que acaba de nacer.
Un aliento de luz sobre un sol callado.
Me trasporto a un mundo olvidado
cuando extiendes tus brazos,
cuando tu sombra consume la mía
y de cielos prohibidos me visto
PÁJARO SIN LUNA
Como pájaro sin luna
te lanzaste al vacío,
en la sangre del cielo,
en la boca del mundo.
Eras pájaro atrapado en tu cuerpo,
un antiguo navío que sondeaba el mar del silencio.
Con gestos, casi con gritos
abrías las alas de tu cuerpo
buscando siempre los rayos del sol.
Como un pájaro sin luna
hurgaste en la espesura,
en el límite perpetuo del horizonte;
petrificada la estrella de los vientos.
Naves antiguas, artificio humano
que te vieron partir en busca de tu más cálido sueño.
Limpio vértigo, rocas de fuego...
¿Quien se lanza al lago azul de cielo
para morir en la tarde y sonreírle al viento?
Solo tu pájaro sin luna
atrapado en su armadura.
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El artículo da una perspectiva general de la poesía filipina en español desde sus comienzos hasta el presente, con ejemplos de las poesías de los autores.
Gil de Biedma se nos presenta, por un lado, como heredero de la espléndida Generación del 27, a cuya sombra ha realizado su formación de artista. Por otro, él es sin duda el poeta de su generación -el llamado “Grupo Poético de los Años 50”-, que más eco ha logrado entre los poetas de las promociones posteriores. Gil de Biedma ha alcanzado eso que denominamos “magisterio poético”.
Esta nota es la traducción al español de la introducción a la antología "Chilean Poets. A new Anthology (Marick Press, 2011)", de la que aparezco como editor. Ahí me explayo sobre los criterios generales que me llevaron a este producto que quizás se aleje un poco de las antologías convencionales de poesía chilena
Si aquí es, aquí encontrarás juegos y actividades didácticas y lúdicas para la clase de ELE que todo profesor debe guardar en su maletín y sacarlos con frecuencia en clase. Pero antes una aclaración, aquí les presento algunas ideas básicas que el maestro puede desarrollar y adecuar al tema gramatical, exponente funcional, nivel y contexto sociocultural de los alumnos de su propia clase.
“De hecho, la historia universal registra a lo largo de los siglos el invalorable aporte de diversos personajes, que han dejado una huella muy profunda, verdaderos paradigmas, moldeadores de conductas, ejemplo de virtudes que han sobrepujado la propia trascendencia de sus creadores, personajes idealizados por la pluma de los magos de las palabras que les han dado vida, figuras épicas, homéricas, dioses y semi dioses, santos y mártires, ángeles y demonios, que desafían el tiempo y permanecen para
siempre se ha considerado a Shakespeare como una persona culta, pero no en exceso, y ello ha posibilitado el nacimiento de teorías según las cuales habría sido tan sólo el hombre de paja de alguien deseoso de permanecer en el anonimato literario
Teresa Dovalpage, Nací en La Habana, Cuba, y ahora vivo en un pueblo precioso, artístico, fascinante y a ratos exasperante. Se trata de Taos, en el norte de Nuevo México, al pie de las Montañas Sangre de Cristo. Tengo un doctorado en literatura latinoamericana por la Universidad de Nuevo México y he enseñado español, inglés y escritura creativa. Como aquí en Taos todo el mundo se acoge al multioficio, también trabajo como reportera freelance para nuestro periódico local, The Taos News...
No podemos anclarnos todo el tiempo en pro de los apegos, ilusiones que se generan del mundo de las formas, especialmente generadas por el materialismo que por su propia naturaleza son perecederas, debemos estar atento en nuestro crecimiento espiritual que es lo trascendental
Una de las notas enviadas a los participantes de un taller de poesía que hice, versa sobre la representación como forma de conocimiento/expresión y la poesía como forma de la misma, entre las otras artes. Se esbozan algunas condicionantes y características de la sí llamada expresión poética. Es una nota a medias de poética y a medias epistemológica, pero sencilla y puntual, que alguna vez se desarrollará (espero) con más profundidad y detalle
te canto silencio mi canto de honor eres mi motor interior en las buenas y en las malas tu me tranquilizas mi alma te canto silencio mi canto de amor y te pido sigue a mi lado
sigo mi camino andando y sintiendo el paso del tiempo y pensando ,que lo mas importante es avanzar por el camino y dejar en cada paso un mensaje positivo ,de ensenanza y de esperanza
Entre los límites del amor y los límites reales de la imaginación, aparecen las manifestaciones y reflexiones que expresan los pensamientos y sentimientos de "Alejo is FeniX" a través de composiciones en verso; un proceso inverso al de escribir poesía usando simplemente versos triviales. La prosa, como medida de libertad retórica del pensamiento, plasma la clarividencia del alma modernista de algunos versos no tan complejos.
Un poema puede nacer de un fragmento de un verso, o tal vez de un par de líneas que se te ocurran espontáneamente de la nada. A esto se le suele conocer como "Inspiración", y el resto del poema tan solo tiene que girar alrededor de esa idea. En otras ocasiones, es posible que desees escribir sobre una cosa específica o una idea concreta. Escribe todas las palabras y frases que te vengan a la mente cuando piensas en esa idea
Este poema habla de las tragedias de la guerra y a la vez es una invitación para que todos los pueblos del mundo se unan en una sola cruzada para combatir este monstruo...Debemos igual los poetas esgrimir la palabra como nuestra mejor arma para combatir este flagelo
Este poema es una dedicatoria a todos los poetas del mundo, a mis hermanos que han emprendido la dificil tarea de dejar plasmadas sus vivencias, sus sueños, sus miedos, sus pasiones etc, en versos, en poemas. A aquellos que dia a día van en busca de la verdad hecha poema
Crítica de Elena Mahave aparecida en el número 29 de la revista FÁBULA (páginas 80 y 81), del poemario: Poemas desde mi jardín, del poeta valenciano: Alfonso Aguado Ortuño.
Este poema habla de las tragedias de la guerra y a la vez es una invitación para que todos los pueblos del mundo se unan en una sola cruzada para combatir este monstruo...Debemos igual los poetas esgrimir la palabra como nuestra mejor arma para combatir este flagelo
Este poema es una dedicatoria a todos los poetas del mundo, a mis hermanos que han emprendido la dificil tarea de dejar plasmadas sus vivencias, sus sueños, sus miedos, sus pasiones etc, en versos, en poemas. A aquellos que dia a día van en busca de la verdad hecha poema
Estos dos poemas hablan del drama, de la tragedia de aquellos hombres que han sido sometidos a la "barbarie" de un grupo que dice defender los intereses del pueblo pero que en la practica acude como las horfas fascitas al secuestro y al encadenamiento entre rejas de alambre de pua de sus prisioneros.
Poemas que le cantan al amor, al dolor a la tragedia..somos los causantes de la destrucción de la tierra, los artífices de un mundo en crisis. La descomposición golpea y la crisis se acentúa. Como escritor no puedo ser ajeno al dolor de la humanidad, a la descomposición social que ha dejado miles y miles de personas desplazadas ya por la violencia, ya por la guerra. Mi poema es un grito de esperanza y de amor.
EL INFIERNO SE VISTE DE SELVA Estaba feliz, no cabía en la ropa de la alegría y la emoción. Pensé: "por la inclinación de mi pie izquierdo a la derecha no me van a aceptar". Cuando nos hicieron desnudar sude, temblé, pero trate al máximo de controlar mis nervios; en mi mente estaba el deseo de ser aceptado, de poder ingresar a las filas del Ejercito. Mire a mis compañeros, unos permanecían impávidos, otros algo nerviosos y yo muerto de susto porque sabía que me podían negar mi ingreso. El medi
Mis poemas son la prolongacion del amor, del dolor, de la tragedia...mis poemas surgen del grito desgarrador, del quejido mustio del secuestrado; son el abismo peregrino del amor, la esencia mustia del beso que muere en la tarde enredando sueños y esperanzas. Mi poesia es realidad, tragedia de un pueblo que muere en el día a día.
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