Pluma Al Viento
Soy... aquella dama que, maga experta de las fantasías, es puesta en ridículo, vulnerable y en evidencia.
Soy... aquella experta ilusionista, que crea con esfuerzo realidades de colores y sonrisas que palpitan veraces... sin espectador que atienda.
Soy... esa pompa de jabón contenta que flota con el viento, que recorre reflejando y atravesando, esta burbuja frágil que sin tacto, o más bien, con descuido y apatía reventaste ya.
Soy... ese par de manos grandes y abiertas que sostenían el regalo más precioso, esas manos temblorosas y debilitadas que ahora mis ojos miran tristes, cuando aquel presente fue roto con un telón de fondo seco, sordo y gris, incrédulo y tosco.
Soy... una mirada pequeñita e infantil que, meciendo los pies sobre el suelo, sentada en el gran sofá naranja, teme esperar y espera temiendo y mira hacia arriba con el corazón en la boca, los dedos entrelazados y una sonrisa minúscula; brillo en los ojos que pide, en sonoro silencio, que no los apagues… sobrevivirte.
Soy... aquella gitana que al fin desempaca y se instala, en el único lugar en que es invitada a retirarse, estimulada a seguir el cansado vuelo… aunque ya no quiera.
Soy... la poeta en silencio, soy la cantante muda, soy el libro en código para las que se creen grandes mentes, para los eternos condicionados; soy el corazón que solo habla el idioma propio de los corazones… que descubre las diferencias en nuestros idiomas lejanos.
soy fuerza
soy ternura
soy viento y agua. Soy sola.
… aprendo.
V.
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Una de las notas enviadas a los participantes de un taller de poesía que hice, versa sobre la representación como forma de conocimiento/expresión y la poesía como forma de la misma, entre las otras artes. Se esbozan algunas condicionantes y características de la sí llamada expresión poética. Es una nota a medias de poética y a medias epistemológica, pero sencilla y puntual, que alguna vez se desarrollará (espero) con más profundidad y detalle
te canto silencio mi canto de honor eres mi motor interior en las buenas y en las malas tu me tranquilizas mi alma te canto silencio mi canto de amor y te pido sigue a mi lado
sigo mi camino andando y sintiendo el paso del tiempo y pensando ,que lo mas importante es avanzar por el camino y dejar en cada paso un mensaje positivo ,de ensenanza y de esperanza
Entre los límites del amor y los límites reales de la imaginación, aparecen las manifestaciones y reflexiones que expresan los pensamientos y sentimientos de "Alejo is FeniX" a través de composiciones en verso; un proceso inverso al de escribir poesía usando simplemente versos triviales. La prosa, como medida de libertad retórica del pensamiento, plasma la clarividencia del alma modernista de algunos versos no tan complejos.
Un poema puede nacer de un fragmento de un verso, o tal vez de un par de líneas que se te ocurran espontáneamente de la nada. A esto se le suele conocer como "Inspiración", y el resto del poema tan solo tiene que girar alrededor de esa idea. En otras ocasiones, es posible que desees escribir sobre una cosa específica o una idea concreta. Escribe todas las palabras y frases que te vengan a la mente cuando piensas en esa idea
Este poema habla de las tragedias de la guerra y a la vez es una invitación para que todos los pueblos del mundo se unan en una sola cruzada para combatir este monstruo...Debemos igual los poetas esgrimir la palabra como nuestra mejor arma para combatir este flagelo
Este poema es una dedicatoria a todos los poetas del mundo, a mis hermanos que han emprendido la dificil tarea de dejar plasmadas sus vivencias, sus sueños, sus miedos, sus pasiones etc, en versos, en poemas. A aquellos que dia a día van en busca de la verdad hecha poema
Crítica de Elena Mahave aparecida en el número 29 de la revista FÁBULA (páginas 80 y 81), del poemario: Poemas desde mi jardín, del poeta valenciano: Alfonso Aguado Ortuño.
Porque hay distancias que se nombran, distancias de "te extraño" pero hay otras en donde eso solo se piensa, porque al parecer nombrarlo contraproduce, hay otras de intriga, en donde el silencio es tan escandaloso que de pronto no deja dormir; en cambio existen las distancias de olvido, y meses después uno recuerda la distancia y ella en si misma no produce nada, es el olvido el que produce un poquito de resaca moral.
Hoy me topé en un pasillo tan conocido como mi pasado, a una de esas personas que llegan a tu vida unos momentos, unos cuantos meses y trazan figuras tan marcadas en tu camino que hacen que tu destino cambie de rieles
hay días que acarician, este no regaló siquiera una mirada compasiva, cero energía, cero atardecer, cielo nublado sin lluvia, anhelo sin esperanza, sed sin agua, noche sin estrellas.
Una hada negra, flotando en el aire, esperando con paciente talante huracanes en el rincón recóndito de su memoria, de su traicionera y enemiga memoria que le regala lloviznas de cuadros ahora tortuosos, que azotan las ventanas del miedo, miedo que ya no existe hacia atrás, sino adelante.
La loca indecisa, la que se degusta el chocolate en vez de esperar, por virtud de auto control, el segundo… ¿qué pasaría si la muerte me sorprende en la espera? y por la espera no vivo más…
porque una noche como cualquier otra se me antojó hacer público lo que puedo dar, lo que quiero dar, porque me hace feliz.
concluí que dejar tu tierra por otra lejana es como domar un potro, aquella tierra por momentos te recibe como el cuerpo al virus, a veces eres tú el desubicado que cree que la ciudad es un virus...
Esta noche, noche de 14 de febrero (maldito cliché) rompí el llanto incontrolable mirando la luna creciente en plena calle Morelos, cuando mi mamá dijo tu nombre completo y se le quebró la voz, nunca una noticia sorpresa había querido bloquear con tantas ganas, NO, dije, y no quise soltar el botón del radio… miré la luna por instinto y entonces tu nombre, y entonces el llanto, otro NO...
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