En Honor A Todos Los Secuestrados
VESTIGIOS
("reflexiones de un secuestrado")
¿Que espíritu habita mi soledad e invade mis sentidos? Raíces de fuego que horadan la tierra y hacen sentir la furia del silencio. Mi pecho se comprime y explota sobre las montañas del cielo. Es un deseo y dolor repetido, es la necropsia de un pasado que se abre tortuoso y sangriento. Es la ultima gota, quizá la ultima lagrima, la expiración de un quejido que se acrecienta invadiendo la piel. Desembocadura frágil del río de mis pensamientos cuando invoco tu nombre
Trato de penetrar en el sueño, de comprender el dolor. Trato de saber donde terminara esta angustia, este dolor pútrido que se agiganta con el paso de los días: como será el remate final, la última esperanza de vida, en quien pensare a quien invocare. Deleite y soledad, mezcla inexorable de un sentimiento que como una bandera destrozada hondea sobre el asta de mis sueños. No pretendo escribir sobre mi vida, ya que no la tengo, más si sobre los harapos de una emoción que se extiende a la humanidad cuando la soledad invade con su tea sanguinaria la melodía del ser y su silencio.
Tengo miedo de la noche acechando mi cuerpo, dejando una marca inexpugnable en mi pensamiento. La luna se niega a acompañarme, sabe que traspasar los límites es dejar que la jauría del miedo invada cada milímetro, sondear las estepas de un continente inexpugnable demarcado con los vestigios de una cultura en decadencia, que se debate en entre el ser y la nada, como una horda de guerreros en busca de sangre. Conciliar el presente con el pasado es trasmutar la alegría en dolor, es revertir la esencia de un sendero donde gravitan los recuerdos.
Civilización que gime, crepita, ahonda el abismo; tras de si una leyenda que sin dejar rastros marca la diferencia: hastió y desprecio.El ser nos ha sido dado, revertiendo la grandeza, desconociendo la magnificencia,un universo creado como signo de poder.Arcilla enmudecida, con voz de trueno (la voz del hombre es un engaño) que devasta la primavera con su estío y su dureza.Arrasador e implacable somos la selva que cae, como vestigio de una civilización que agoniza.¿Que espíritu habita mi soledad y mis sentidos?¿Quien me invade?Fuego de cenizas sobre la tierra, ante el turbión, ante el cataclismo que se avecina.Soledad y destrucción,blanca entrega en llamasciego impulso de un mundo que agoniza...presiento la muerte
CARCELERO
(En honor a todos los secuestrados y a los que vilmente han sido asesinados en la selva)
Todo en su vida es cataclismo,Tortuoso es el sendero, la muerte y el silencio lo alimentan, como la honda del viento replegándose en su cuerpo. Días sin trasmutar la alegría, sin revertir la esencia del tiempo, del que será. Un extraño presagio, pero todo vuelve a ser como antes. Un antes y un después que muere como una ola sobre la playa.
Nacer, crecer y morir.Una muerte antes del nacimiento, un nacimiento que es muerte. Muerte y vida es la conjugación del día a día; como la noche es al día...tu muerte y la mía son la verdad cerrada, eterna y secreta; la oscuridad del pensamiento cuando nos negamos a aceptar la realidad,a vivirla como debe ser, como es, con su dolor y con su angustia.
Cuando sobre la selva vas dejando una stella de sueños y ansiedades. ¿Una misión, un destino? una puerta que se abre y se cierra como la horca pendiendo atroz y cruel sobre su vida. Crecer, levitación, soledad y exilio. Nacemos sin querer, sin pedirlo. Un nacimiento fatuo, doloroso, angustioso...un golpe certero, golpe de suerte o tragedia
Un grito que se evapora ante los ojos abiertos del tiempo; triunfo que se expande o tristeza que nos anega. Un tiempo que avanza como el río silencioso, arrastrando tras de si todo el bagaje del cautiverio. Un tiempo que no es tiempo cuando se duerme bajo la soledad de las noches sin días, cuando se arrastra la huella de la incertidumbre y se ésta secuestrado
Tu dolor y el mío, tus deseos y los míos. Un si, un no, un voraz estallido que es impotencia. Incitante alegría, voraz derrota; esa es la plenitud. El equilibrio: Alegría y tristeza. Balanza que hondea en la cima del universo. Subir y bajar, crecer y morir. Punto de quiebra o de equilibrio en una balanzaque se inclina vertiginosamente al precipicio o a la cúspide del universo cuando escuchas la voz del carcelero y tu vida depende de él.
Encadenado, como bestia, sin importarles su esencia: ser humano, padre o hijo. Rememorando la hora del fascismo mientras hablan de revolución, de libertad...triste designio para aquel que amordaza la palabra, que con su fusil amedrenta o aniquila los sueños. Libertad mancillada con sangre y dolor mientras se engaña a los que aun creen y sueñan. Un sí o un no que deja tu rostro marcado con la tragedia. Sus ojos son el oscuro eflejo de la muerte o la ignominia cuando se rodea el cuerpo con cadenas a la espera del tiro de gracia.
Hacer una pregunta
Hemos de entender –por activa y por pasiva–, que muchas naciones del globo terráqueo se enfrentan en la actualidad a una especie de pandemia del terror o miedo, que da la sensación de no tener precedentes en los anales de la historia...
Vale decir entonces, que Dina y Siquem, fueron primeramente vecinos, luego, con la impetuosidad propia de su juventud, se fueron gustando el uno al otro, y surgió entre ellos, lo que primero fueron tiernas miraditas a lo lejos, hasta que la temeraria Dina, se fue animando a dar algunos pasitos, cada vez mas lejos de la mirada de su madre y hermanos para tener un contacto en vivo y en directo con el apuesto Siquem.
El Sagrado Corán como código de vida no excluye ninguna situación humana para ser legislada. Además reconoce que el conflicto hace parte de la vida misma por lo tanto ha orientado frente a su manejo bajo el precepto de la tolerancia, respeto y dignidad entre las partes.
El tema que nos ocupa hoy es aportar otra faceta con miras a despejar el pretendido contubernio o grado de complicidad o silencio entre la Iglesia y el III Reich, una vez más desde el desafortunado mal gusto de la obra El Vicario de Rolf Hochhuth dirigida a desacreditar la figura de Pio XII, hasta el dudoso rigor histórico de las paginas de “El Papa de Hitler” del amateur John Cornwell (síntesis de los anteriores y algo más), hemos de dar cuenta de la fábula de uno y otro lado para gloria y loor de la Verdad. No por que ésta requiera de tan pésimo defensor sino por simple estética de la realidad histórica.
El bullying – hostigamiento entre pares – no es un fenómeno nuevo pero en las escuelas de Argentina aún no hay programas oficiales para lidiar con este sufrimiento que muchos niños y adolescentes padecen diariamente. Las tendencias actuales definen al bullying muy específicamente: conductas agresivas y reiteradas de y hacia un individuo dentro de un ámbito educativo y lo proponen como causa de algunos de los suicidios y asesinatos ocurridos en colegios.
Una de las notas enviadas a los participantes de un taller de poesía que hice, versa sobre la representación como forma de conocimiento/expresión y la poesía como forma de la misma, entre las otras artes. Se esbozan algunas condicionantes y características de la sí llamada expresión poética. Es una nota a medias de poética y a medias epistemológica, pero sencilla y puntual, que alguna vez se desarrollará (espero) con más profundidad y detalle
te canto silencio mi canto de honor eres mi motor interior en las buenas y en las malas tu me tranquilizas mi alma te canto silencio mi canto de amor y te pido sigue a mi lado
sigo mi camino andando y sintiendo el paso del tiempo y pensando ,que lo mas importante es avanzar por el camino y dejar en cada paso un mensaje positivo ,de ensenanza y de esperanza
Entre los límites del amor y los límites reales de la imaginación, aparecen las manifestaciones y reflexiones que expresan los pensamientos y sentimientos de "Alejo is FeniX" a través de composiciones en verso; un proceso inverso al de escribir poesía usando simplemente versos triviales. La prosa, como medida de libertad retórica del pensamiento, plasma la clarividencia del alma modernista de algunos versos no tan complejos.
Un poema puede nacer de un fragmento de un verso, o tal vez de un par de líneas que se te ocurran espontáneamente de la nada. A esto se le suele conocer como "Inspiración", y el resto del poema tan solo tiene que girar alrededor de esa idea. En otras ocasiones, es posible que desees escribir sobre una cosa específica o una idea concreta. Escribe todas las palabras y frases que te vengan a la mente cuando piensas en esa idea
Este poema habla de las tragedias de la guerra y a la vez es una invitación para que todos los pueblos del mundo se unan en una sola cruzada para combatir este monstruo...Debemos igual los poetas esgrimir la palabra como nuestra mejor arma para combatir este flagelo
Este poema es una dedicatoria a todos los poetas del mundo, a mis hermanos que han emprendido la dificil tarea de dejar plasmadas sus vivencias, sus sueños, sus miedos, sus pasiones etc, en versos, en poemas. A aquellos que dia a día van en busca de la verdad hecha poema
Crítica de Elena Mahave aparecida en el número 29 de la revista FÁBULA (páginas 80 y 81), del poemario: Poemas desde mi jardín, del poeta valenciano: Alfonso Aguado Ortuño.
Este poema habla de las tragedias de la guerra y a la vez es una invitación para que todos los pueblos del mundo se unan en una sola cruzada para combatir este monstruo...Debemos igual los poetas esgrimir la palabra como nuestra mejor arma para combatir este flagelo
Este poema es una dedicatoria a todos los poetas del mundo, a mis hermanos que han emprendido la dificil tarea de dejar plasmadas sus vivencias, sus sueños, sus miedos, sus pasiones etc, en versos, en poemas. A aquellos que dia a día van en busca de la verdad hecha poema
Esta es una recopilación de algunos poemas para quienes disfrutan de ellos...para los amantes de la poesía
Poemas que le cantan al amor, al dolor a la tragedia..somos los causantes de la destrucción de la tierra, los artífices de un mundo en crisis. La descomposición golpea y la crisis se acentúa. Como escritor no puedo ser ajeno al dolor de la humanidad, a la descomposición social que ha dejado miles y miles de personas desplazadas ya por la violencia, ya por la guerra. Mi poema es un grito de esperanza y de amor.
EL INFIERNO SE VISTE DE SELVA Estaba feliz, no cabía en la ropa de la alegría y la emoción. Pensé: "por la inclinación de mi pie izquierdo a la derecha no me van a aceptar". Cuando nos hicieron desnudar sude, temblé, pero trate al máximo de controlar mis nervios; en mi mente estaba el deseo de ser aceptado, de poder ingresar a las filas del Ejercito. Mire a mis compañeros, unos permanecían impávidos, otros algo nerviosos y yo muerto de susto porque sabía que me podían negar mi ingreso. El medi
Mis poemas son la prolongacion del amor, del dolor, de la tragedia...mis poemas surgen del grito desgarrador, del quejido mustio del secuestrado; son el abismo peregrino del amor, la esencia mustia del beso que muere en la tarde enredando sueños y esperanzas. Mi poesia es realidad, tragedia de un pueblo que muere en el día a día.
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