Yo Sería
Yo sería sin dudar: la loca inexplicable que sale a barrer la calle, en el preciso momento, en que el aguacero se suelta,
la que sale a caminar con la cara pintada de otra o de otro, por el simple hecho de ser,
sería sin esfuerzo, la que quedara por voluntad encerrada y con todo apagado 10 días, tan solo para terminar esa historia magnífica contenida, enmudecida, en 1,000 páginas encuadernadas.
sin duda sería la que con tan solo mochila al hombro y sin importar tiempos, desafiara a una carretera por el simple hecho de hartarse de la comodidad.
sería indudablemente también, la que pierde amigas por darles besos, la que no podría decidir después si se arrepiente o no, mientras busca frenética entre las sábanas y bajo el tapete y la maceta, la llave de la máquina del tiempo.
La loca indecisa, la que se degusta el chocolate en vez de esperar, por virtud de auto control, el segundo… ¿qué pasaría si la muerte me sorprende en la espera? y por la espera no vivo más…
Claramente soy, la que no puede explicarle al resto, los motivos, la fuerza y terquedad de su corazón,
la que ama sin pesar,
la que extraña sin cesar,
la que explota por gozar,
la que ríe por pensar,
la que camina por el mundo de cabeza, esto lo sabes y sin embargo, de cuando en cuando, tratas de entender mis actos bajo el lente de parámetros "normales"…
Sensata solo a veces…
Esclava nunca… sólo, y espero cada vez menos, de mi misma.
V.
Hacer una pregunta
Vamos a sintetizar el primer capítulo del libro Las guerras del Agua. Contaminación, privatización y negocio.
La Colección 5´de cuentos cortos de la Editorial Intangible, suma una nueva autora, Luciana Salvador Serradell.
Carlos siempre se sentía un vencedor de la página en blanco, especialmente si contaba con estos cuatro elementos: tener que contar una historia y hacerlo lo mejor que se pueda, con todas las herramientas y técnicas a su alcance. Sabemos que el entorno salvadoreño siempre fue suelo fértil, de historias que anhelaban ser capturadas y colocadas en papel, y Soriano estuvo atento a captarlas y lo ha hecho muy bien...
No se trata de ser automático, de correr al ritmo de otros, se trata de ir pausado, de confesarme a mí mismo mis temores, mis menguados ánimos y de inyectarme posibilidades. Se trata de renovarse, de quererse, de valorar mi ser.
Cuando la Vida se va agotando y uno reflexiona lo que hizo y lo que fue, queda en claro que no hay manera de recuperar el tiempo perdido.
Cuando veas a las barbas de tu vecino arder, pon las tuyas en remojo. no podemos ni debemos quedarnos al margen de los acontecimientos, ya debemos entender que somos parte de la historia por nacer, que cada uno de nosotros tiene un papel que hacer y que su silencio en nada puede ayudar a la humanidad
Libros de Rafael Ballester Añón: Libro de las Solapas, Guía para ver y analizar: Con faldas y a lo loco, La Generación Valenciana Del 36: Antología, Enciclopedia, Manuales de construcción de guiones
La concentración es el lastre que mucha gente tiene a la hora de conseguir aprender a leer rápido y de forma comprensiva. En artículos pasados se citaban aspectos mejorables de nuestro entorno para conseguir una mayor concentración, así como otros más interiores que, aunque serán un poco más difíciles de conseguir, supondrán un salto cuantitativo si somos capaces de adquirirlos como hábitos normales de lectura.
Porque hay distancias que se nombran, distancias de "te extraño" pero hay otras en donde eso solo se piensa, porque al parecer nombrarlo contraproduce, hay otras de intriga, en donde el silencio es tan escandaloso que de pronto no deja dormir; en cambio existen las distancias de olvido, y meses después uno recuerda la distancia y ella en si misma no produce nada, es el olvido el que produce un poquito de resaca moral.
Hoy me topé en un pasillo tan conocido como mi pasado, a una de esas personas que llegan a tu vida unos momentos, unos cuantos meses y trazan figuras tan marcadas en tu camino que hacen que tu destino cambie de rieles
hay días que acarician, este no regaló siquiera una mirada compasiva, cero energía, cero atardecer, cielo nublado sin lluvia, anhelo sin esperanza, sed sin agua, noche sin estrellas.
Una hada negra, flotando en el aire, esperando con paciente talante huracanes en el rincón recóndito de su memoria, de su traicionera y enemiga memoria que le regala lloviznas de cuadros ahora tortuosos, que azotan las ventanas del miedo, miedo que ya no existe hacia atrás, sino adelante.
porque una noche como cualquier otra se me antojó hacer público lo que puedo dar, lo que quiero dar, porque me hace feliz.
una mirada infantil que, con los pies meciendo sobre el suelo, sentada en el gran sofá naranja, teme esperar y espera temiendo y mira hacia arriba con el corazón en la boca y una sonrisa minúscula; brillo en los ojos que pide, en sonoro silencio, que no los apagues… Soy
concluí que dejar tu tierra por otra lejana es como domar un potro, aquella tierra por momentos te recibe como el cuerpo al virus, a veces eres tú el desubicado que cree que la ciudad es un virus...
Esta noche, noche de 14 de febrero (maldito cliché) rompí el llanto incontrolable mirando la luna creciente en plena calle Morelos, cuando mi mamá dijo tu nombre completo y se le quebró la voz, nunca una noticia sorpresa había querido bloquear con tantas ganas, NO, dije, y no quise soltar el botón del radio… miré la luna por instinto y entonces tu nombre, y entonces el llanto, otro NO...
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