Espero No Contentar A Nadie

            No es éste el primer libro recopilatorio de artículos que publico ni, probablemente, será el último. Si lo fuese, supondría que me habría muerto. El vicio de escribir, lo saben todos quienes lo practican, sólo se cura ejerciéndolo, como argüía Oscar Wilde respecto a las tentaciones, que la única manera de superarlas es cayendo en ellas, según el exquisito escritor inglés.

            Como a mi edad uno se priva ya de demasiadas cosas, de la única que no pienso prescindir en lo sucesivo es la de escribir lo que me venga en gana. No siempre ha sido así, claro está. En distintos momentos de la vida, uno ha debido asumir diversas responsabilidades laborales, sociales, empresariales, familiares,… que han limitado su libertad de expresión. Siendo padre,  o vecino,  o director de periódico, o empleado de oficina… se tiene que tener cuidado con lo que se dice. Hay que sopesar las palabras para evitar susceptibilidades ajenas, por supuesto; pero, sobre todo, uno no debe jugarse su futuro alegre e irresponsablemente, porque luego pasa lo que pasa.

            Por eso, ahora que ya no me queda apenas futuro y que si me sobra algo es pasado, me doy cuenta de que voy contra corriente. Es decir, que me da por contar cosas que otros callan, en hacer reflexiones que otros evitan y en pensar sin sujeción a modas, grupos, creencias o banderías. Semejante actitud, ya lo comprenderán ustedes, no suele contentar a nadie y sí, en cambio, concitar la ira de todos. “No es de los nuestros”, dicen en su fuero interno, y a veces en el externo, y le satanizan a uno sin más.

            Algún lector avisado me replicará que estoy asumiendo un papel injustificado de víctima, ya que si las cosas van tan mal como proclamo ¿cómo es posible que escriba en tantos medios distintos y con orientaciones tan diferentes? Ni yo mismo lo sé, créanme. No obstante, ni son tantos como parece, ni son todos los que uno quisiera, ni sus lectores están inequívocamente de acuerdo con lo que escribo. Soy tan consciente de ello, que algunas de mis columnas de opinión habituales llevan nombres alusivos a esa condición: “Fuera de juego”, “A contracorriente”… Y si no hay más expresiones de ese tenor es porque mis otras colaboraciones carecen de título de sección, que si no…

            Es verdad que a uno la historia le ha cogido a contrapié. Nacido durante el franquismo, me opuse a él desde que tuve uso de razón política. Como también conservo en buena forma mi memoria, no recuerdo que muchos de los progres de ahora, de los nuevos izquierdistas conversos, militasen en aquella lucha en la que quienes lo hacíamos nos jugábamos el tipo. Sin estar afiliado a ningún partido —y, precisamente, por no estarlo—, pude prestar servicios a la causa democrática en Bilbao, primero, y en Barcelona, después, en acciones que no es cosa de pormenorizar ahora. Dos apuntes, tan sólo. Uno, que mi domicilio barcelonés acogió las primeras conversaciones clandestinas para la fusión de Bandera Roja y el PSUC. Otro, que más tarde milité durante dos años y medio en el partido resultante de esa fusión —el más eficaz en la lucha antifranquista— hasta justo una semana antes de las primeras elecciones democráticas, en junio de 1977. Acabada ya la dictadura, ¿para qué ejercer de político, cuando uno no está hecho para la disciplina partidista?

            Desvelo aquí estas intimidades no para arrepentirme de ellas ni, menos aún, para presumir de nada. Sólo, para reforzar esa idea de que uno va a contracorriente, recogida en el título de este libro.

            Ahora me sucede al revés. Lo que se lleva son los progres a la violeta, es decir, la gente que confunde con el progresismo su falta personal de valores, la inanidad de sus creencias, la crítica injustificada a la concordia, la paz social y el derecho de expresarse de quienes no opinan como ellos y demás memeces seudo democráticas. La apuesta por el progreso, por el futuro, es justamente lo contrario: supone la denuncia del fanatismo islámico o el que fuere, de las dictaduras comunistas o teocráticas, de la corrupción y de la falta de libertades, del abocamiento a la marginación o la delincuencia de una inmigración indiscriminada y sin control que no permite su integración satisfactoria en las sociedades de acogida.

            Pues bien: resulta que quienes opinamos de esa guisa somos tildados de reaccionarios. ¡Vaya por Dios! Abogar ahora por el desarrollo y por la generalización de los derechos y libertades, por la seguridad jurídica para todos y por el imperio de la ley en vez de la arbitrariedad y la algarada callejera es ir contra la historia. Preconizar la igualdad frente al particularismo, la solidaridad frente a la exclusión de los nacionalismos, la supremacía de los valores democráticos de Occidente frente al fanatismo religioso y feudal del Oriente es justo lo que no se lleva hoy día.

            Ya ven qué mala suerte la mía. Y supongo que la de muchos más. Si uno iba contra corriente en tiempos de Franco por pensar como pensaba y por obrar como lo hacía, vuelve a ir contra corriente otra vez. ¿Tanto ha cambiado uno? ¿No lo habrá hecho más bien una sociedad acomodaticia y acomplejada, obesamente ahíta mientras otros padecen hambre y con un difuso sentimiento de culpa por todo ello?

            Confieso que no lo sé. La “mirada al mundo en que vivimos”, como se subtitula este libro, escudriña lo que está pasando en el mundo y en España  —y perdonen mi empecinamiento en seguir hablando de “España”, en vez de “el Estado”, “el país”, “la península” o cualquier otro eufemismo a cual más absurdo— para ver más allá de la superficie y sacar alguna conclusión, si se da el caso.

Por eso mismo, por esa manera personal y heterodoxa de ver las cosas, incómoda y subjetiva, reflexiva y frívola a la vez, sé que este libro incordiará a muchos —¡qué más quisiera su autor!— y no contentará a nadie. Bueno, tampoco pretendí otra cosa cuando fui publicando uno a uno los artículos que lo componen. Lo que sí aventuro es que no habrá ningún lector que permanezca indiferente, en esa actitud pancista y pasota que resulta letal para cualquier escritor que se precie de serlo.