Panis Angelicus

PANIS ANGELICUS*

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Por Leopoldo de Quevedo y Monroy

Colombiano

Ayer andaba perdido entre las calles después de comprar unos formularios para pagar a la DIAN. Iba como por sobre las nubes. Cualquiera hubiera dicho que era un “ente”, ido, difuminado en volátiles pensamientos. Por esas cosas que ocurren sólo a los distraídos, entré como sonámbulo al Templo votivo del Sagrado Corazón, aunque también podía haber sucedido en la Escala de Milán o en un monasterio medieval. Un pequeño coro entonaba en afortunada interpretación la antífona vetusta Panis angelicus, que Tomás de Aquino compusiera, por allá, en el siglo 13.

Fue el instinto, fue una inspiración, fue el olor a incienso de esa música que penetra los sentidos. Fue un regalo de las musas que hace días visitan mis jardines. No era hora de conciertos, ni era una misa en honor a un santo. Parecía, más bien, la hora sabrosa de unos querubines que estuvieran de retozo de su turno de oración. Sentí que una oleada de alas me empujaban a parar la oreja y los latidos del corazón. Busqué allá arriba las bocas y vi bajar los hilos de las ondas de la tonada misteriosa.

Las voces salían tiernas de lo alto, como si vinieran del lugar donde nacen todos los ríos y sus rumores. Las notas volaban por los aires y caían blandas como copos de nieve sobre los oídos. Beethoven no existía en la época, pero habría compartido con el angélico doctor este concierto junto a su novena sinfonía.

“Panis angelicus fit panis hominum dat panis coelicus figuris terminum: ¡O res mirabilis!, manducat Dominum pauper, servus, et humilis”.El pan de los Ángeles se convierte en pan de los hombres. El pan del cielo es el fin de todas las comparaciones: ¡Oh cosa admirable!, come al  Señor el pobre, el esclavo y el humilde. Esa es la letra poética que salió de la sabiduría del santo aquinate.

La música angélica se mecía sobre las cabezas extasiadas de quienes asistían al místico arrebato.

Con mi gorra puesta salí leve de aquel espacio en la tarde que cuatro querubines bajaron a endulzar esta tierra teñida en sangre y conmovida por explosiones.

¿De qué pan comen hoy los pobres, los esclavos y los humildes? – Preguntaban, casi suplicantes, las delgadas voces. Un pan de lágrimas, de desempleo, de ausencia de surcos de trigo en nuestros descuidados campos. Un pan de bolsillo vacío, un pan de engaño diario. Un pan de salario mínimo, decapitado y exangüe.

Los ángeles se quedaron cantando en el cielo. La iglesia quedó sonando y los oyentes en vilo. Los pobres y los humildes con sus carretas, sus perros y sus harapos se cansaron de oír la promesa de que el pan quizás les espera como premio en el otro mundo.

¡Ay! Cuán distinto es escuchar cantar a los ángeles en su mundo de vacas gordas y verificar que su tierna tonada nunca será verdad para los pobres y humildes. El pan terreno sólo abunda en hoteles y palacios donde no caben esclavos ni pobres. Bajan voces del cielo y endulzan nuestros oídos, pero las bocas seguirán hambrientas mientras la suerte del pobre se olvide.

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