Tarde De Lluvia

Posteado: 20/11/2009 |Comentarios: 1 | Vistas: 662 |

TARDE DE LLUVIA

 

 

Hay veces que uno no sabe qué hacer.

Sobre todo si la tarde, con la lluvia mansa e ininterrumpida por compañera, se va acercando a la hora incierta del anochecer.

No hace ni frío ni calor y la lluvia no azota sino que resbala.

Allí, muy a lo lejos, los angelitos juegan, quedo, a los bolos que así nos lo decían cuando, de pequeños, tronaba.

La casa está sola y no tenemos ni radio ni televisión.

Hemos escogido, mi mujer y yo, el silencio de la desinformación como compañero de las tardes cuando volvemos del trabajo.

Ello nos permite hablar de nuestras cosas, de nuestras preocupaciones, de nuestras alegrías, de nuestros proyectos, de nuestros hijos, de nuestros nietos…

No nos hace falta huir de casa para hablar o de tener la imperiosa necesidad de hablar con otros, como le ocurre a mucha gente.

Ahora la casa está sola…

Mi mujer ha tenido que salir a visitar a su hermana…

Yo también, ahora, estoy solo…

La lluvia en el cristal de la ventana dibuja curvas cambiantes que apenas si dejan ver las sombras grises que se acercan.

Curvas que, como acuosas bayaderas, distorsionan las luces que van apareciendo en las ventanas de los edificios de enfrente, haciendo imaginar, allá, arabescos de mortecino fuego.

Tarde para pasar el dedo por las molduras de las jambas y por el borde de la librería y por el lomo de los libros…

Libros leídos, amorosamente, una y otra vez…

Mi abuelo, mi padre, yo, mi mujer, nuestros hijos…

Quizá alguno de ellos mi bisabuelo…

Espero que también nuestros nietos…

Dumas, Verne, Salgari, Curwood, Grey, London, May, Palacio Valdés, Gibson, Wells, Gadner, Christie, Kirby, Forester, Becquer, Alarcón, Coronado, Valera, Samaniego, Campoamor, Castro, Fernández de Moratín, Salinas, Álvarez Quintero, Muñoz Seca, Pérez Galdós, Blasco Ibáñez, Linares, Pérez y Pérez, Ibsen, Balzac, Hugo, Dostoiewski, Mann, Green, Steinbeck, Lafuente Estefanía…

Sí. Cervantes y Shakespeare también…

Todos y más…

Alineados sin orden, pero presentes…

Abandoné su espacio vital para acercarme al viejo pick-up.

Lo habíamos comprado cuando éramos novios y gracias a su leve brazo habíamos disfrutado de tantos y tantos momentos de abrazos y besos, antes y después de casarnos… porque ya se sabe que no hay nada mejor para el amor que el contacto físico, el “cheek to cheek” que se decía antes o el “touching” que se dice ahora, venga o no venga a cuento.

Revisé los vinilos y me decidí por Beethoven y su “Romanza número 2 en fa mayor, Opus 50”.

Violín.

Para el anochecer de una tarde lluviosa, de blanda y asordada lluvia, no hay nada que le vaya mejor que el violín.

Las notas empezaban a flotar cuando decidí rescostarme en el sillón.

Tenía tiempo… Mi mujer y su hermana se llevaban bien y les gustaba hablar…

Cuando…

Cuando en ese momento en el que ya estás dispuesto a cerrar los ojos y sumirte consciente o inconscientemente en el nirvana de una buena música vi a una hoja de papel asomando bajo la hilera de libros de la estantería alta.

Hacía feo aquel papel que parecía una lengua que asomase haciéndote burla…

Intenté hacerla caso omiso y cerré los párpados.

Inútil.

La hoja, bueno, al menos el trozo de hoja que asomaba, seguía ahí reclamando socarronamente mi atención.

No tuve más remedio que levantarme y tomar aquello que me llamaba.

Y leí...

Hablo para no tener que oirme.

Hablo con mis labios para no tener que oir mi corazón.

Hablo con mi mente para no escuchar mis pensamientos.

En definitiva todo consiste en eso.

No escuchar, sino aturdirme en el silencio.

Soñar, para no recordar.

Reír, para no sollozar.

Jugar al inconsciente.

Imitar al frívolo.

Simular insolente.

Rozar al escándalo.

Llevar al desolladero el recuerdo de quien fui.

Dejarme llevar a un destino marcado,

no por mí.

Y en las amargas velas, rosario de insomnios con pesadillas compartidos,

imaginar.

Crear, en la nada, lo que no fue y lo que nunca existió.

Pensar en la mujer que no amé y en aquella que no fue amada.

Doler por lo que no hice y por lo que dejé de hacer.

Vivir mi propio universo de seres inconexos, etéreos y reales.

Y, tras la insomne noche estrellada,

el brumoso y frío amanecer

acogerá mi alma delirante,

presta, sin desearlo, al eterno viaje del que no se regresa.

No llevaba firma.

La tinta era antigua, amarillenta ya, y la letra clara, ligeramente acostada.

Poema sentido y quizá dolido.

O dolorosamente sentido.

Sin métrica, sin rima…

¿Quién lo había escrito?

¿Por qué estaba allí?

¿Por qué no lo había visto antes?

Lo releí… y lo dejé sobre la mesa.

Y por un momento sentí junto a mí, muy próximo, a mi amigo Cesáreo y a su voz ciértamente ronca pero llena de matices.

Tú nos dijiste que la muerte
no es el final del camino,
que, aunque morimos, no somos
carne de un ciego destino.
Tú nos hiciste. Tuyos somos.
Nuestro destino es vivir
siendo felices contigo,
sin padecer ni sufrir.

Quizá el autor de lo escrito en aquel papel no había conocido a Cesáreo Gabaráin Azurmendi que descansó en el seno del Señor a los cincuenta y cinco años.

El nihilismo contra la fé.

La negación contra la esperanza.

La predestinación contra la libertad

No.

El que había escrito “Dejarme llevar a un destino marcado, no por mí…” no cuadraba con las últimas estrofas de Cesáreo “…porque muriendo vivimos, vida más clara y mejor” preñadas de futuro.

Volví a la realidad.

Beethoven seguía allí…

La lluvia seguía afuera…

Y el papel, sobre la mesa, parecía estar pidiéndome perdón por haberme hecho pensar.

Lo tomé y tuve un amago…

No. No era cuestión de destruirlo.

Ni de juzgarlo.

Alguien, en algún momento, por alguna causa, dolió…

Quizá tuviera motivos para ello…

 

José Félix Salinas

Noviembre 2009

 

 

 

 

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    gonzalo 14/12/2009
    inspirador, portentoso y muuy agradable
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