Otra Duda En El Diccionario

Madres locas de amor y dudas filosóficas

Otra duda en el diccionario maternal fundamental es la curiosidad.  Es un hecho, está mal vista.  Pero depende desde donde se mire…Por ejemplo, que mi vástago esté en silencio cuando suena las 24hs del día y de la noche también, porque ronca, es un mal signo.  Hace que dicha actividad deje de ser una práctica malsana para convertirse en un mal absolutamente necesario.   Porque muy seguramente él señor esté dando rienda suelta a su fecunda fantasía y desarrollando todo su potencial infantil aplicándolo a provocar algún desastre natural y artificial también.   Puede responder a su instinto cavernícola y querer averiguar como se hace el fuego, por ejemplo.

Por lo tanto en la función de educar una que es autodidacta y está sola frente a lo que le tocó como gurí de turno,  ejerce sin vacaciones, ni feriados, ni domingos, ni cierro por melancolía, ni estoy fuera del área de cobertura, ni por las tapas…Al principio traza un plan de reconocimiento, por empezar, una descubre que era una estatua comparada con esto que tiene en frente. Que no para de moverse en todas las direcciones, norte, sur, este y oeste, arriba, abajo, por lo tanto la obliga a una a recordar las clases de geografías impartidas en su debido momento, trepando, reptando, practicando clases de buceo en la bañera y por lo tanto tengo que aprender un curso acelerado de sobre vivencia y  supervivencia, que incluya primeros auxilios básicos para él y para mí.  Por si en alguna de sus clases autoinstruidas de me zambullo no muta a un color morado, azulado por falta de oxigeno en el cerebro y sobredosis de agua, en los pulmones, mientras se está ahogando. Y mientras tanto yo sucumbo y perezco de un paro cardiorrespiratorio, a menos que pueda practicarme la auto reanimación.     Por lo tanto el adiestramiento deberá ser algo constante, creativo y sobre todo de por vida…No hay paga alguna, en absoluto recompensa y si algo falla algún masculino por ahí, o alguna mujer mayor de la familia, dirá pero que inutilidad.  La de una por supuesto.  El nene, siempre es un santo pobrecito que tuvo la desgracia de tener la madre que tiene.  Y el éxito señora mamá, mujer, hembra, argentina, querida mía, será que llegue a la mayoría de edad entero.  Sin un rasguño ni auto propiciado ni patrocinado por la palo terapia.  Porque una empieza a preguntarse, soy yo que hablo en arameo antiguo o él habla en chino básico y ninguno de los dos en castellano.  O le importa un reverendo rábano lo que le estoy diciendo y seguirá emperrado en la suya o ambas cosas.  Que una pueda conservar hombre, novio, marido o amante al lado a pesar del niño que le tocó en suerte, y todo esto considerando que no ha procreado ni mellizos.  Ni tiene dos.  Créame es otro logro a tener en cuenta para nuestra alicaída autoestima.   Que  la fauna que una adoptó goce de indicios vitales a pesar del habitante humano en proceso de sociabilidad más pequeño, es otro triunfo frente al caos,  por cierto.   Que una sobreviva a más de un ataque de nervios.  Y que la casa siga en pie, sin incendiarse, inundarse por las prácticas del novel en potencia, por las experimentaciones que haga con ella y en ella, conmigo o sinmigo.  Si todos los integrantes y las instalaciones, aparte de sus nervios, por supuesto, resisten, sin chaleco de fuerza mediante, quiere decir querida amiga,  congénere mía, contemporánea, en la misión que nos acontece, si vocé está criando una hija o hijo, démonos por satisfechas.  Misión cumplida. 

            Eso sí, no se regocije en los laureles tampoco.  Porque a mayor edad, mayores problemas.  Y sí, crecen con ellos, mi estimada señora.  Después de ser un niño, será un adolescente.  Con un cartel implícito pegado en la frente que diga, cuidado adolezco de absolutamente de todo, inclusive y por sobre todas las cosas vos, la madre que me tocó y depende los días, si estoy vacunado o no contra la antirrábica,  es probable que muerda.  Verá piercing por los lados más inimaginables de su anatomía.  Esa misma que en chiquito arrancaron de sus entrañas.  Que la obligará a cuestionarse: ¿esto es mi hijo/hija?.  Yo a este ¿lo conozco o lo desconozco?.  ¿Yo crié esto?  Yo con esto a la calle, no salgo ni loca.  Para decir al fin, es mi hijo, que ocho cuartos y una sale igual roja incendio.  Y convenciéndose de que todas aquellas cuestiones que indague sobre su prole, no serán más que manifestaciones retóricas que nadie, absolutamente nadie, muchísimo menos las paredes que suelen escuchar los rezongos de una, porque del marido, novio, o amante, directamente olvídelo esperar algo que se parezca a una respuesta.  Siempre están ocupados en otra cosa.

Ya le digo.  Cuando una dejó de ser la émula en versión femenina de Homero Simpson, sintiéndose, no March, sino una Homera cualquiera.  Y pretende descansar, también empiece a hacerse a la idea de borrarlo de la memoria.  Ya que él o ella, irán a bailar.  Y volverán a la hora de que se le cante la reverenda gana.  Puede ser que tire hasta el mediodía y vuelva con una cara de camello famélico en huelga de hambre permanente.  Y puede que pruebe bocado cuando se convenzan, él o ella, que el gramo de más que tiene su cintura es el estrictamente necesario para sobrevivir y no es que este obeso, como ellos creen.   Ni siquiera ose el intento de convencerlo de alguna mínima cosa  porque todo lo que digan estará bien, siempre y cuando no se lo diga ud.  Que, entre detalles, es la que lo parió, después de todo. 

Prepárese para escuchar creativos nuevos improperios.  Confesiones varias.  Y procure estar sentada, antes que le susurren al oído, mamá vas a ser abuela.  Téngase por contenta y por avisada y festeje, si al menos ese hecho ocurre en la mayoría de edad y sobre todo después.

En fin, igual, ya creo que para esa altura debemos prepararnos para ser abuelas.  Total de madres, ya nos habremos recibido.

Morocha urbana_67

CONTINUARÀ

Morocha urbana_67