Roberto Themis Speroni- Poeta Platense

ENSAYO SOBRE ROBERTO T.SPERONI 

         ROBERTO THEMIS SPERONI es sinónimo de una voz conmovida de poeta, de quien se decía que:” lograba el verso sin proponérselo al sumirse en un estado de delirio interior”. Testimoniar sobre su personalidad y sobre su obra  es estar dispuesto a escribir extensos capítulos sometidos a un análisis exhaustivo, porque su poesía así lo requiere.

            Metáforas extraídas de la profundidad de su alma no se pueden desmenuzar fácilmente. Es un plástico de la  palabra, que tuvo en su mente la paleta más extensa y logró  -de ella - tonos increíbles, combinando inquietos vocablos que su mente y su pluma supieron plasmar.

            Desbordó los límites de su tiempo. En él lo sensitivo se exacerbó, logrando hallazgos lingüísticos con sonido a brisa empapada de soles o gritos de agua.

             Un ejemplo son estos versos extraídos del poema nº 8 de su libro “PADRE FINAL”:

Me he llevado a mi casa, para siempre

los libros de la hierba, los complejos

pergaminos del aire, los glaciales

manuscritos sonoros del granizo

 y me he puesto a leer, contento

 de estar así, salvando y desligando

              Supo tejer filigranas a través de sus versos para que aquellos, sabedores de su éxtasis y de sus formas, lograran con el tiempo, insistir en tratar de encontrar la veta por la que caminó su incansable inspiración.           Se nutrió del inmigrante y volcó luego la esencia de su tamiz dando, como resultado, bellísimas y sentidas interpretaciones.

           La historia, la naturaleza, las costumbres y el ser, sirvieron de inicio al devenir de su rico pensamiento.

           Me permito agregar que:   como creador enlaza y juega despiadadamente para encontrar o vislumbrar hasta su propia muerte, tema éste, que trata con sutileza, adjetivando su realidad intangible de muchas maneras: 

                       Sentado entre los muertos, he comido

                       un tibio pan de grillos, ante el ojo

                       de turmalina roja de la luna. 

                       Estaban bien los muertos, sus guitarras

                       de leche congelada, sus cabezas

                       notablemente erguidas en la noche.

                       Al lado de nosotros, los caballos

                       desflecaban la hierba cenicienta,

                       los tallos sigilosos del invierno

                       doblados por el peso del sudeste.

                       Luego les dije adiós, ya con el alba,

                       y no les pregunté, ¡qué enorme olvido!

                       cuándo vendrían ellos a buscarme,

                       a compartir mi pan, mi antigua cena.

            María de Villarino dice de su poesía: “Hay hermeticidad o comunicación, pero siempre está el hombre y su submundo, sus interrogantes y las certezas finales de la efímera temporalidad que la exacta trayectoria de su destino fija en la muerte”.

            Personalmente creo que debemos ver el gran razonamiento sobre los temas que motivaron su poesía, un razonamiento que habla -a las claras- de su inteligencia.

            También se observa  que el tiempo agiganta sus decires y sus formas. Sus palabras, con sucesos diarios, enfrenta la vida con certeza y está seguro (y lo transmite) que nació para aprender y que, al  morir, talvez encuentre sus orígenes.  Dice: “lo que tiene de grande el hombre es ser puente y no fin”.

            Ricardo Egles, en un artículo sobre Speroni, acota: “salvo Neruda, no existe en nuestra lengua otro poeta capaz de transmitir tal dosis de sangre a la imagen y a la palabra”.

         Y Speroni dijo: “La obra de arte no se funda por sí. Debe existir un dolor cósmico, una angustia genuina, una fuerza nacida de la sangre y de la inteligencia. La obra es más que una sombra agónica, un ademán inconcluso, una flecha disparada al justo blanco con el ástil quebrado.”

             Todos quienes han hablado y siguen hablando de su poesía coinciden en que sus giros tienen la intensidad de una imaginación que aborda la alucinación, usando palabras perfumadas con lejanos ocasos, capaz de sintetizar el latido de la gacela abatida, los soles decapitados, mientras de esas mismas palabras emanan suavidades, dolores y naufragios aún hoy, donde recordarlo nos remite a la anónima lágrima que recorre su rostro deshecho por el tiempo. 

             Mencionaré, someramente, algunos pasajes de una obra suya que figura entre los libros inéditos.

            Me refiero a, “El antiguo Valle”. He tenido la gracia de leer esa obra. Algunos de sus amigos conservan, como  preciada joya, un ejemplar de la misma. Fue editada con un tiraje mínimo, como si hubiese querido resguardarla de muchas miradas. Quiero comentar, con humildad, pero con alegría, algo de lo que allí se dice: -Es una obra dividida en 33 cantos. En el

Canto Primero presenta el lugar donde se van desarrollando las historias y dice: -”De pie sobre un risco, apoyado en mi  cayado de boj, crecida la barba y seco el rostro por los vientos vagabundos, a treinta tiros de fusil, el más hermoso lugar de la Creación  (se  refiere al Valle  que da nombre al libro). Es este -me dije- un tranquilo lugar y comencé a bajar hacia el Valle de Nir. Los insectos  me saludaban y las aves, las espinas de la zarza, los gusanos de seda y las espigas y ellos decían:”Aquí está Vosler Cra, el cazador de osos, el hermano de todos los seres”.

               Así inserta al personaje principal y al Valle de Nir, lugar donde el personaje se queda durante 50 años.

               Me voy a permitir comentar algunos pasajes que lo muestran tan rico en el lenguaje, además de mencionar metáforas increíbles que lo caracterizan. A mi juicio, este libro tiene una gran enseñanza de vida en cada anécdota que relata y que -además- demuestra ser un gran  conocedor de la vegetación y  las tareas del campo.

              Sigue diciendo: “Cientos de luciérnagas goteaban el oro verdoso de vuelo entre retamas y laureles, y el olor del tomillo y la albahaca flotaba con pereza en el aire.

            Hora bella este lugar en la que Dios recorre los sembrados con pie de algodón y guarda en sus barbas los pichones extraviados; mientras fumaba  mi pipa de raíz de brezo y la soledad me llenaba el alma, como llena la lluvia un cántaro olvidado en el erial”.

              Por ejemplo, en el Canto Undécimo, hay una canción que entonaban los carboneros del valle que dice:

                   Robles, encinas y abetos

                  dejad que las hachas

                  corten vuestros cuerpos;

                  con ellos se aleja la escarcha

                  y es corto el invierno;

                  con ellos se abrigan los niños,

                  los mozos y viejos.

                  Robles y encinas del bosque

                  de los carboneros.

            A ellos les habla diciendo-“Cuando el cazador solitario siente que la tristeza lo unge con su turbio aceite, distráela contemplando las maravillas que lo circundan y el bosque de velludo brazo palpita como si el mismo Dios le prestara sus músculos, los celestes”.

            En sus narraciones hay enseñanzas. En el Décimo Tercer canto habla así: “Es indudable que el hombre, que aparentemente menos ve, es el que más mira.

          Gran felicidad es poder ver el alma de lo que nos es puesto a nuestro alcance. Observa el conocedor la botella de largo cuello para descubrir la calidad del vino. Quien indaga aprende y quien aprende sabe. Se puede amar el peligro cuando se lo conoce y es de necios y torpes correr a su encuentro sin más razón que la inconciencia”.

               O en otro canto expresa: “Cree el loco ser cuerdo y el difamador supone obedecer a Dios sembrando sus palabras equívocas. No hace una camisa una corteza, ni un pastor un viejo de barba gris. Hombres hay que se mofan de quienes los quieren bien y su ignorancia iguala, en este  caso, lo de la última bestia. Triste cosa es hallar defectos en los demás, mientras vamos empujando los nuestros y, más doloroso cubrir los nuestros para desnudar los ajenos.”.

          En el Canto Trigésimo Tercero (último del Libro) vuelve al Nir, donde todos lo esperaban y reclamaban sus palabras y dice : “Ahora que la muerte puede llegar a mis huesos como un huésped elegido y la paz me sostiene y la sabiduría señala mis palabras, ahora voy a comenzar”.

           Finalizo este trabajo en una comunión de pensamientos y palabras, imaginación y misteriosa inclinación a la forma y esencia de este Poeta platense, al que no conocí personalmente, sólo he  tratado de hacer emerger desde la lectura y mi sensibilidad, poemas, versos aislados y un breve comentario de”El antiguo Valle”, porque todos ellos  me han llegado con  la fuerza de su pluma y el calor de un decir incomparable.

               Me he permitido la  emoción, una vez más,  con el sabor de las mieles, la crudeza  de sus dichos o el diálogo anticipado con la muerte. Para  quienes -como yo- sólo recibimos su voz de viento, la dureza del hierro en sus cantos y la eterna mención del amor y la amistad, me permití transcribir algunas estrofas de POEMAS para que , estas, integren el lugar donde tiene cabida el homenaje a los grandes.--