Los Rostros En Las Ruteras. Ciudad Juárez. Chihuahua
Los rostros en "las ruteras"
Ciudad Juárez, Chihuahua. México.
Lunes, Ocho de la mañana y me urge llegar al taller. Debo cruzar bulevares un carril de ida y otro de venida, debo estar muy alerta antes que algún conductor alocado(a) puedan atropellarme, nadie cede el paso, nadie es cortés. Los minutos pasan uno, dos, tres, cuatro, hasta llegar a quince, finalmente vislumbro un espacio pequeño para cruzar…cruzo asemejándome a un torero que de frente a la embestida, escapa de la muerte. Espero la ruta "Juárez- Zaragoza". Hago la señal de parada, se acerca la unidad verde con blanco. Se observa a la distancia que viene un tanto vacía, es decir si hay espacio disponible para sentarse.
Me adentro a esa caja mágica, de seis ruedas en donde todos somos actores de una metahistoria que a penas inicia. Seis pesos cuesta la función de aproximadamente una hora, hasta llegar a mí destino. Los rostros parecen irreductibles olas, con espumas blancas en donde no hay vuelta de regreso a la playa. En el primer hueco que diviso ahí me siento. Apenas me acomodo contemplo rápidamente dos filas de caras de todas las edades, todos me revisan de pies a cabeza. Nadie habla, nadie comenta nada, variedad de matices, ojos y pelos, rabia, desconfianza, pero un mismo olor, el miedo.
Sin darme cuenta me he sentado en un lugar que huele a contingencia, tanto a mi derecha como izquierda van dos tipos corpulentos en donde el tatuaje a color es el rey de sus brazos, pecho y cuello, todo está como una obra suntuaria de alto costo. Ambos son rapados, con una expresión de abandono y desolación impresionante, semejante a un panteón en decadencia; caras duras, marcadas por cuatro surcos profundos en la frente, dedos gruesos, uñas con mugre, en sus camisetas se ve el color de la sangre, huelen a sangre. Mientras otros suben y bajan, cada cual a un destino insospechado. Entran en escena –así, de paso- el que vende cacahuates, chocolates, pepitorias, donas, el que cuenta su triste historia de inmigrante torturado, el que junta dinero para la operación de corazón abierto de su hijo. O el que canta con voz de desgarro y al final solicita una contribución.
El miedo es latente en los rostros de las ruteras, es como un hilo de nylon que corta los respiros, y que alerta de un peligro inminente. Cuando subió a escena el joven que vestía totalmente de negro y al que le faltaba una oreja, el calor aumento de manera insólita, se aceleró la respiración, hubo aumento de la presión arterial, fue como la anunciación de algo terrible, que estaba por ocurrir. Todas las personas encogieron los hombros, algunas bajaron, otras se corrieron hasta el final del bus. Los hombres de aspecto robusto, se pusieron de pie, se codearon, y se les iluminó el rostro. Al parecer alguien les había cumplido con su palabra. Uno de ellos sacó de su bolsa del pantalón una oreja tenía sangre seca, el joven la observó y a cambio entregó dinero. El hombre más viejo, el de brazos cual tapiz antiguo, amedrentó al joven con un puñal y le araño el brazo.
Nadie dijo nada, nadie actuó en defensa de nadie, "Nadie" fue el testigo ocular perfecto para guardar el secreto de esa mañana en la rutera, el olor a sangre se intensificó diez veces más… pero no hubo muertos –eso ya es ganancia- el conductor le subió el volumen a la música, el ayudante se rascó los testículos. Por venir inmersa en esa escena, de ajuste de cuentas, me pase una cuadra de mi punto de bajada. Grite "bajan" los hombres robustos me quedaron viendo, movieron su cabeza como queriendo decir vamos con ella. Bajé…y detrás de mi los temibles hombres tatuados. Llegué al taller, saqué las llaves, las coloque en los candados, levanté la cortina metálica, el rótulo –Tatoo-Escama- estaba encendido. Ellos detrás de mi, querían sin lugar a dudas dibujarse el nuevo trofeo en las espaldas, el hombre más viejo dijo: "esta vez en color sepia."
Diana Espinal Meza.
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el miedo es latente
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